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Ella sabe.
No es el tiempo.
Es su falta.
Es septiembre.
La ropa limpia.
La cama aburrida.
La perfección manchando.
Tatuando la ausencia.
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Ella sabe.
No es el tiempo.
Es su falta.
Es septiembre.
La ropa limpia.
La cama aburrida.
La perfección manchando.
Tatuando la ausencia.
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8 comentarios:
septiembre siempre es borrón y cuenta nueva.
fin y comienzo.
el bañador mojado
por la bufanda nueva.
Bufanda,
guantes,
pero medias de flores!
Flores desmedidas, para un suelo amplio,
besos Emily.
Hace muchos años escribí un poema acerca de un demasiado largo final de invierno, que contenía algunas cosas que aparecen en tus dos últimas publicaciones. Es curioso como el tiempo nos marca inevitablemente con su repetición, pues no podemos evitarla. Más aún cuando se inmiscuyen las ausencias.
(Si me permites una sugerencia : quizás la última "y" sobre, la yuxtaposición de los verbos, me parece, daría aún más fuerza).
Un saludo
La ausencia tatuada de un septiembre
que es final, que es soledad,
que se deja caer en hojas
pintadas de palabras inútiles.
Precioso, como siempre...
Saludos,
èl dessine dans la peau ?...
èl dessine dans la peau ?...
ojos abiertos
entonces
platos de ti
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