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Las formas de amor se deforman.
Los azulejos rotos de la iglesia.
La imposibilidad de tocar un pájaro.
Vivir con la mano estirada.
Desnudarse entre los girasoles.
El anillo ciega al dedo.
La infancia no es más que abrazar un árbol,
una costilla rota por no ver en la oscuridad.
La gitana no me mintió.
.Los azulejos rotos de la iglesia.
La imposibilidad de tocar un pájaro.
Vivir con la mano estirada.
Desnudarse entre los girasoles.
El anillo ciega al dedo.
La infancia no es más que abrazar un árbol,
una costilla rota por no ver en la oscuridad.
La gitana no me mintió.
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11 comentarios:
Y todo eso que parece inabarcable.
Qué hermoso.
y las formas del amor conforman el deseo,
que es amor a manos llenas.
Bonito momento....
grande! ya sólo "con la gitana no me mintió"
la costilla rota,
por no ver el cielo,
donde el pájaro de papel
anclo el nacimiento
de los imposibles,
de los amantes
a pasos lentos, desde aquí, a pasos agigantados; la saludo
Mi Anónimo no tan anónimo,
lo abrazo
con esa costilla, esa.
lindo lo del árbol!!
desprendimientos de retina.
me encanta.
un abrazo N.
Por no mentir al silencio.
Será la precipítación en el abismo?Tendrá razón la gitana. Nada ha muerto, pero vendrán en la paradoja, momentos en que la luna deje caer su guadaña en menguante o creciente, y habrá una lágrima roja en los ojos de una mujer?. Saludos. Carlos
Belleza, Nati.
me encanta esa manera que tienes de recobrar todo aquello que es tuyo.
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